Fin da quei primissimi versi che Bassiano Gatti volle inserire nella sua “Breve Relatione” (edita a Torino nel 1621) sulla Prima Incoronazione. Il frate gerolamino che visse e raccontò quell’evento epocale “ad instanza delli Deputati della Congregatione del Sacro luogo” pose all’inizio del suo libro un sonetto offerto “Alla Gloriosissima Vergine d’Oroppa”. Un esordio significativo, senza dubbio. E a quelle quattro strofe, due quartine e due terzine di endecasillabi, si torna sempre, come se tutto fosse già lì, allora, e come se quattro secoli di versi non siano stati altro che variazioni sul tema.

Madre, ò Madre, ch’ala destra assidi,
Di sol vestita de l’Eterno Figlio,
Deh, mira le mie angoscie, e ‘l mio periglio
Odi i miei preghi, e i dolorosi stridi.

Angoscia e pericolo non sono mancati in questi ultimi quattrocento anni e tuttora… Un basso continuo che ha risuonato grave nel destino di generazioni che non hanno potuto non rivolgersi alla Madre, alla Regina, pregando o gridando di dolore. Lei siede, come allora, alla destra di suo Figlio, quel Bambino benedicente con la colomba in grembo.

Tu, pur gl’afflitti, e i travagliati affidi,
Altri richiami pur da duro essiglio,
Di morte altri sottrai dal fiero artiglio,
E dal mar gli agitati in porto guidi.

Affidare significa anche dar fiducia, rassicurare, rincuorare. Ecco, nella poesia di Oropa è costante questo affidarsi a Lei. Da parte di quelli che credono, ma anche di quelli che non credono. Le si affidano anche gli scettici, proprio mentre si chiedono perché dovrebbero farlo. Perché chiedere soccorso a una statua di legno? Perché a certe domande non c’è risposta razionale. Il mistero pervade la sorte degli uomini e accade sempre, a tutti prima o poi, di aver bisogno di un luogo noto ove tornare da lontano, di un riparo contro le avversità della vita. Vita dalla quale, comunque, non vogliamo separarci. E anche per questo, si saliva e si sale a Oropa.

Da secoli udito unque non fue,
C’huom ricorresse al tuo presidio, e ‘l frutto
Di tua pietà non riportasse al fine:.

Nessuno scende da Oropa senza conforto. Beati coloro che saranno visti dai Tuoi occhi: è questa iscrizione che accoglie i fedeli nella Basilica Antica. Lo sapeva anche Bassiano Gatti:

Perciò a me piega le serene tue
Luci volgendo in fior l’acute spine,
Il timor in speranza, in gioia il lutto.

Come detto, il senso pieno e vero della poesia di Oropa parte e torna a questo sonetto, risalendo i secoli, fino al Camerana della “fosca Etiope” (la Madonna Nera “nigra sed formosa”, come nel Cantico dei Cantici fu la regina di Saba dalla corte del re Salomone) e al Deabate (che inneggia piuttosto laicamente a Quintino Sella e a Guglielmo Marconi), apparentemente i più distanti dalla devozione a cuore aperto e senza mediazione. Ma non per questo si consideri la questione chiusa, non per questo si ritenga non importante indagare l’evoluzione di un sistema di parole e di segni che, adesso, si presta sorprendentemente per connettere, cuciti come un manto, lavori proficuamente differenti. Nel novero, ampio patchwork di tessuti, di tinte e di toni diversi, c’è l’esperienza meditata di chi ha vissuto lunghi giorni al santuario “ruminando” non solo il passato del luogo, ma il senso stesso del suo esistere, e del nostro. Non è forse poesia anche questa? Non fa rima, non va a capo ogni sei parole…, ma resta una pregnanza di significato tutta poetica. C’è la storia dell’arte di oggetti prossimi e remoti, ma tutti ugualmente oropei, che dialoga con i mille versi che hanno esaltato l’arte che Oropa accoglie e crea anche oggi. C’è il metro e il timbro delle parole delle incoronazioni, tornite intingendo la penna nel calamaio e stampate su vetuste carte, e c’è la sostanza che hanno altre parole incise nella pietra e nell’anima di generazioni di “divoti accorrenti”. Anche di quelli (la maggior parte) che non hanno mai saputo che cosa volessero dire, perché ignoranti, perché illetterati. La poesia dei semplici non è scritta sulla pietra: è la pietra. Pietra che assume a sua volta la forma dei templi di Oropa: l’architettura del complesso si intreccia con le strofe in un continuo rimando di ritmi e di alternanze di chiari e di scuri, di misure e di proporzioni. C’è la Statua, che non cessa di porre interrogativi: gli storici hanno i loro, ma anche i poeti. C’è l’iconografia diffusa che svela quando e quanto la Vergine Bruna, ancora prima di imbrunire, fosse amata e invocata. C’è la devozione che si estende in altre terre e che muove a Oropa genti di altre terre. I pellegrini, quelli veri, sono tutti poeti. La fatica della strada per arrivare al Sacello è quella di chi si mette in viaggio dentro di sé, e spesso è il secondo cammino quello più arduo. Ci sono le donne al cospetto della Donna, donne che hanno scritto quando solo gli uomini lo facevano, donne che hanno riconosciuto loro stesse in quella madre, anche senza credere che fosse la Madre di Dio. C’è la memoria che vince l’oblio in quella magnifica “Oropa dei morti” oltre il Sacro Monte, la stessa che si è fatta rimembranza oltre il torrente, lungo la “Passeggiata dei preti” evocando gli eroi caduti nelle guerre. Infine, ci sono l’acqua, la terra e il cielo di Oropa, perché anche l’idro-geologia è dentro alla poesia di Oropa, e lo è ancora di più il tempo, ma non quello della meridiana o delle lancette, bensì quello meteorologico. Neve, pioggia, vento non mancano mai nei versi oropei: i primi osservatori sono stati i versificatori. E ci sono le immagini. Un libro fotografico, dunque? No, un libro iconografico. Immagini che spiegano le poesie e i saggi, e immagini che si fanno spiegare. Non poche nuove, ben realizzate alla bisogna, e altre già viste, ma proposte in contesti inediti. Questi “venti pensieri” sono l’ultima particolarissima sosta prima di un nuovo tratto di via lungo, come gli altri, cento anni. Siamo come il citato Gatti, o il Beltramo del 1720, come il Florio del 1820, come il don Arnoldi che redasse il libretto della composizione di don Magri, “La Regina delle Alpi”, nel 1920. Chi è pronto a partire porti questo libro con sé.

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Un manto di saggi cucito con il filo della poesia